Trente pompes, j’ai compté. Clemenceau vient d’effectuer trois séries de dix tractions sous mes yeux. Belle performance pour ses 68 ans. Nous sommes à Bernouville, la résidence de campagne du Tigre.
La campagne, au calme, à côté de Bernouville dans l’Eure
Comme chaque matin, le « tombeur de ministères » effectue quelques vigoureux mouvements de gymnastique. Le professeur particulier qui le suit à Paris lui a dicté un programme de musculation copieux pour son séjour en Normandie. L’ex-premier flic de France se retourne vers moi et me lance, un peu rouge :
« Pardonnez-moi mon ami, mais si je veux faire tout ce que j’ai prévu aujourd’hui, je suis contraint de faire mon sport sous vos yeux. Je vous écoute cependant attentivement. »
Entre deux soulevés de poids, avide de conseils, je décris alors à mon patron regretté, ce qui m’est arrivé depuis son départ : l’absence d’intégration dans un cabinet à la formation du ministère Briand, la sourde opposition de certains qui redoutent mon retour à un poste important, ma collaboration au journal Le Temps, mes contacts avec le gouvernement russe lors de la vente du dirigeable Clément-Bayard et enfin la récente proposition de nomination comme Préfet à Angoulême. Pendant mon histoire, je vois le Tigre souffler et ne parvient à distinguer s’il s’agit d’agacement ou si son effort physique devient intense.
« Donnez-moi ma serviette que j’essuie tout cela. »
Là encore, je lui tends le linge blanc sans trop savoir s’il souhaite éponger son front ou si cette phrase a une signification par rapport à mon odyssée récente.
» C’est laborieux, laborieux… » répète-t-il. Ne supportant plus ces propos ambigus, je me risque :
» Vous parlez de vous ou de mon parcours ? »
» Oh, les deux. A près de soixante-dix ans, mes forces m’abandonnent un peu et vous, vous iriez bien à un endroit où vous ne me servirez à rien ! Que voulez-vous que je fasse d’un préfet en Charente ? Qu’il m’apporte mes chaussons ? Tout cela est grotesque. Pendant que vous ferez votre promenade avec Madame sur les remparts d’Angoulême, Caillaux, Delcassé ou Poincaré placeront leurs hommes, feront avancer leurs idées et mèneront le pays au désastre.
Cher Olivier, votre place reste à Paris. Et votre femme pourra continuer à fréquenter la galerie d’Ambroise Vollard ou celle de Kahnweiler pendant que vous me tiendrez scrupuleusement informé des liens entre les combinaisons de la Chambre et les intrigues de la place Beauvau ou de la rue de Rivoli. Je ne vais pas non plus me contenter de mes contacts à Carlsbad pour savoir ce qui se passe dans le monde diplomatique. Même si Pichon (ndlr : le ministre des Affaires étrangères qui doit tout à Clemenceau) passe me voir régulièrement, un éclairage de l’intérieur de la Présidence du Conseil sera précieux. Mon petit, vous allez retourner chez Briand, avec une lettre de recommandation de ma part et là-bas, une fois nommé conseiller, vous serez mes yeux et mes oreilles. »
Le reste de la conversation tourne autour du repas du midi : Madame Rousseau (ndlr : la gardienne de la propriété de Bernouville) prépare des pommes de terre sautés et une « ambroisiaque purée de haricots verts écossés » (ce sont ses termes). Nous évoquons aussi les plantations pour l’hiver et les potins du village. Le patron me confie apprécier d’être « sorti de l’état comateux dans lequel l’avait plongé les affaires publiques ». Ses traits sont détendus, apaisés. Même son légendaire regard s’est adouci.
Clemenceau est tout heureux de son (unique) rendez-vous de l’après-midi : la receveuse des postes passe pour lui raconter les affaires du cru.
A Bernouville, le temps s’est arrêté.
Il y a un siècle 
Ah ah…Meme le Tigre se met au calme!
Tant que vous avez des yeux et des oreilles à Paris vous ne ferez que gagner en prestige hors de ses murs.
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J’adore ce blog que j’ai fait découvrir à de nombreux proches. Le timing est une riche idée, mais frustrante..
Bien sûr ce n’est pas l’histoire de Clémenceau mais celle d’Olivier le Tigre. Clémenceau redevenu Président du conseil de 1917 à 1920 (le père la Victoire), la frustration que j’évoque sera que je devrai attendre ma retraite pour déguster les coulisses de cette victoire et le retour de la Moselle (mon heimat) et de l’Alsace dans la France, qu’on appelle « la France de l’intérieur » en Moselle, et « la vieille France » en Alsace, ceci sans connotation aucune, juste pour distinguer (lois différentes, droit local, et déjà datant de la fin du XIXème la sécu, reconduite, toujours actuelle et plus généreuse que la sécu française avec des cotisations plus élevées comme à l’époque, un remède ?).
Mes grands parents nés allemands ont du être naturalisés français et parfaitement bilingues n’ont pas du tout apprécié la manière dont cela s’est passé, pour eux humiliante de la part d’une nouvelle administration importée et hautaine (ma grand mère disait « abjecte »).
J’en saurai plus dans une dizaine d’années. Il faut suivre à distance d’un siècle le cours de l’histoire..
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Je me répète, mais merci pour ce blog palpitant, historique et romanesque à la fois. A cent ans de distance, on ne sent rien qui donne envie de solitude.
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