2 novembre 1926 : J’ai raté le recrutement de Jean Moulin !

Je viens de subir un sérieux revers dans mes activités de recruteur. Deux candidats reçus, deux refus. À ce rythme, je vais bientôt devoir travailler tout seul !

Pourtant, j’avais choisi deux jeunes gens remarquables afin de renforcer mon équipe auprès de Gaston Doumergue et de Raymond Poincaré.

Le premier, Pierre Cot, va avoir 30 ans. Ancien combattant décoré, avocat brillant, agrégé de droit public à 27 ans, il possède une intelligence redoutable et une éloquence qui ferait passer certains de nos ministres pour des poissons rouges.

Le second, Jean Moulin, 27 ans, est déjà sous-préfet d’Albertville. Le plus jeune de France ! On me l’a décrit comme un administrateur exceptionnel. J’étais bien décidé à mettre la main dessus.

J’avais convoqué Cot à onze heures et Moulin à onze heures trente. Mais Pierre, que je connais depuis l’époque où il fréquentait Poincaré, avait tant de choses à me raconter que le second est arrivé avant que le premier soit reparti.

Ils ne se connaissaient pas. Je les ai présentés, puis invités à déjeuner. J’avais déjà choisi mes deux collaborateurs. Il ne restait plus qu’à les prévenir.

— Messieurs, vous allez travailler avec moi ! Nous avons besoin de jeunes cerveaux à l’Élysée et chez Poincaré.

— Mon cher Olivier, a répondu Cot, je crains que ce ne soit impossible.

— Comment cela ?

— Mes convictions ont évolué. Je me rapproche des radicaux. Travailler pour Poincaré me mettrait dans une situation délicate.

— Pierre, vous étiez encore de son côté il y a deux ans !

— C’est bien la preuve que deux ans suffisent pour réfléchir.

J’ai préféré me tourner vers Moulin.

— Et vous, monsieur Moulin ? Vous n’allez tout de même pas me parler de vos convictions politiques ?

— Non, monsieur. Mais je tiens à rester sous-préfet.

— Vous préférez Albertville à Paris ?

— J’y ai mes responsabilités, et j’espère devenir préfet un jour.

— Vous avez vingt-sept ans ! Vous avez bien le temps !

— Justement, monsieur. Autant commencer tout de suite.

Impossible de les faire céder. Et pourtant, quel plaisir de discuter avec ces deux garçons ! Moulin possède un humour discret et dessine des caricatures sous le pseudonyme de Romanin. Je lui ai conseillé de ne pas trop montrer ses œuvres à ses supérieurs.

Quant à Cot, il a découvert que Moulin partageait son goût pour la montagne et le ski. Dès lors, j’ai eu beaucoup de mal à placer un mot. Ils parlaient de la Savoie, d’Albertville et de leurs prochaines excursions.

Au dessert, ils échangeaient leurs adresses.

Moi, j’avais perdu mes deux candidats. Eux semblaient avoir gagné un nouvel ami.

Je les ai quittés avec regret, mais nous sommes convenus de nous revoir. Je tiens beaucoup à Pierre Cot et j’ai immédiatement apprécié Jean Moulin. Je suis persuadé qu’ils feront tous les deux de belles carrières.

Avant de nous séparer, j’ai tenté une dernière fois ma chance auprès du jeune sous-préfet.

— Allons, mon cher Moulin ! Réfléchissez encore. Je vous offre une entrée à l’Élysée, avec la perspective de goûter un jour aux douceurs d’une belle carrière parisienne !

Il a regardé Pierre Cot, puis m’a répondu avec un petit sourire :

— Écoutez, mon cher Olivier, vous me proposez des entrées et des desserts, c’est fort sympathique… Mais moi, je préfère les plats de résistance !

Jean Moulin, sous-préfet à Albertville

Pierre Cot, va avoir 30 ans. Ancien combattant décoré, avocat brillant, agrégé de droit public à 27 ans, il possède une intelligence redoutable et une éloquence qui ferait passer certains de nos ministres… pour des poissons rouges.

📜 Le coin de l’historien

Jean Moulin (1899-1943) n’a que 27 ans en novembre 1926. Nommé sous-préfet d’Albertville en octobre 1925, il est alors le plus jeune sous-préfet de France. Passionné de montagne, de ski et de dessin, il réalise des caricatures sous le pseudonyme de Romanin. Il vient de se marier avec Marguerite Cerruty, le 27 septembre 1926.

Pierre Cot (1895-1977) est un brillant avocat, ancien combattant décoré, reçu premier à l’agrégation de droit en 1922. D’abord proche de Raymond Poincaré, il évolue progressivement vers la gauche. Élu député radical de Savoie en 1928, il deviendra ministre de l’Air, notamment sous le Front populaire.

Les deux hommes deviendront de véritables amis. Leur rapprochement se situe à la fin des années 1920, autour de leurs convictions républicaines et de leur passion commune pour le ski. Jean Moulin rejoindra à plusieurs reprises les cabinets ministériels de Pierre Cot, notamment en 1933 et en 1936.

En 1940, Jean Moulin refusera de céder aux exigences de l’occupant allemand. Chargé par le général de Gaulle d’unifier les mouvements de Résistance, il présidera en 1943 la première réunion du Conseil national de la Résistance, avant son arrestation par la Gestapo et sa mort quelques semaines plus tard.

La part de fiction : le déjeuner du 2 novembre 1926, les propositions de recrutement et les dialogues sont imaginaires. Les sources historiques divergent sur la date exacte de la première rencontre entre Cot et Moulin, mais leur amitié est bien attestée à partir de la fin des années 1920. La dernière réplique prêtée à Jean Moulin est évidemment un clin d’œil à son destin.

Dessin de Jean Moulin, sous le pseudonyme de Romanin

Autre dessin de Jean Moulin, sous le pseudonyme de Romanin

11 juillet 1926 : Chute du franc et caresses de chats

Garder son sang-froid. Considérer que les événements qui font la une des journaux ne sont que de l’écume et ne se concentrer que sur les vagues réelles, plus profondes et puissantes mais moins visibles au départ. Opposer le calme aux cris, le silence au tumulte, la logique rationnelle aux sentiments et aux comportements grégaires.

La crise du franc est terrible – les gouvernements chutent les uns après les autres, la livre sterling s’envole comme le fait la dette publique et l’ambiance au parlement est surchauffée – mais il ne sert à rien d’affoler le chef de l’État. Nous savons que les financiers, les banquiers et autres investisseurs internationaux attendent surtout un signal fort montrant que notre pays est de nouveau dirigé par une main ferme qui ne laisse plus filer la monnaie et les dépenses au-delà de ce que permettent les recettes.

Cette main ferme, il n’y en a plus qu’une : c’est celle de Raymond Poincaré.

Mais si elle apparaît trop tôt, alors que toutes les autres hypothèses n’ont pas été essayées, elle n’aura pas assez de force. Donc, on tente de donner le pouvoir à Herriot, Briand ou Caillaux.

Ce dernier nous fait même le coup de l’empereur romain devenant dictateur et réclame « les pleins pouvoirs ». Cela n’a guère de sens dans notre république parlementaire mais nous devons le laisser essayer puis échouer. « L’écume » je vous dis.

Pour garder mon propre calme, continuer à entourer le président Doumergue de conseils raisonnables, j’ai une recette, un remède, un truc discret : mes deux chats. Deux femelles du nom de Maïa et Luna. Une toute noire et une blanche un peu tachée de noir, façon dessin dans un test de Rorschach. Elles adorent les caresses, elles miaulent de plaisir et ne font rien de la journée mis à part dormir, manger et se frotter contre les membres de la famille et la bonne.

Leur ronronnement m’apaise, leur tendresse me désarme et elles éloignent les pensées négatives par leur sens de ce qui compte vraiment. Eh oui, finalement, y a-t-il plus important que le sommeil, la nourriture et l’affection de ses proches ? Mes minettes ne jugent pas, se moquent des titres, des honneurs et un raisonnement complexe leur demeure inaccessible. Et pourtant, je vous assure, elle ne manquent de rien. Une jolie petite bedaine dont le balancement est bien visible quand elles courent vers leur gamelle, montre que la maison les nourrit bien !

J’offrirais bien des chats à ces parlementaires déchaînés, à ces journalistes enfiévrés et ces banquiers paniqués.

En attendant que nous sortions le gros chien, notre Poincaré national, celui qui saura grogner sans jamais avoir besoin de mordre et qui ramènera le calme pendant ce mémorable été 1926.

Les deux chats d’Olivier le Tigre : Maïa et Luna

5 juin 1926 : « Tu n’iras pas au bagne ! »

Le bagne de Saint-Martin-de-Ré. Une honte absolue pour la République. Depuis les articles d’Albert Londres en 23, tout le monde sait ce qui s’y passe, mais personne ne bouge. Sauf que là, on touche le fond et je refuse de fermer les yeux. Doumergue m’a envoyé en « mission d’inspection administrative ». La bonne blague. En réalité, un convoi de forçats s’apprête à embarquer pour la Guyane sur le navire La Martinière. Et dans le lot, il y a un homme qui n’a rien à faire là.
Il s’appelle Louis Mathieu. Un ancien poilu. Le gars a été décoré à Verdun, mais il a craqué en 17 lors des mutineries. Dix ans qu’il traîne sa misère de prison en dépôt. Aujourd’hui, la justice militaire veut s’en débarrasser définitivement et l’expédier crever de la fièvre jaune à Cayenne. Si la presse l’apprend, le Cartel des gauches explose définitivement et la Chambre redevient un champ de bataille.


J’ai pris le train pour La Rochelle, puis la chaloupe à travers le pertuis. Me voilà dans la citadelle de Vauban. L’ambiance est glaciale. Ça sent la paille pourrie, l’humidité saumâtre, et le bruit des fers sur les pavés vous prend aux tripes.
Je fais ouvrir sa cellule. Le directeur du dépôt tire une gueule de six pieds de long mais il s’écrase devant mon ordre présidentiel. Mathieu est là, assis prostré, les yeux vides, déjà mort en dedans. Je m’assois sur son grabat, sans chichi.


« Mathieu. Regardez-moi. Je ne suis pas là pour vous charger. »
Il lève à peine la tête, la voix brisée : « Qu’est-ce que vous me voulez, le Parisien ? Le convoi part dans trois semaines. Laissez-moi crever tranquille. »
« Vous ne monterez pas sur ce bateau. Votre grâce présidentielle est signée… Commutation de peine. Vous restez en métropole, vous finirez vos jours dans une centrale de l’Est, près de chez vous. »
Il me regarde, incrédule. Une étincelle se rallume dans ses yeux morts. « Pourquoi vous faites ça ? »
« Parce que la France a assez versé de sang. Et parce qu’un héros de Verdun n’a pas sa place à Cayenne. »


Le directeur rouspète derrière la porte, me parle de discipline, de l’armée qui va ruer dans les brancards. Je m’en moque royalement. Poincaré va revenir au pouvoir dans quelques semaines. S’il avait trouvé ce dossier sur son bureau, il aurait validé la déportation sans ciller, par pur respect du Code militaire. Il fallait agir vite, court-circuiter la machine avant la reprise en main de juillet.


Ce soir, depuis ma chambre d’hôte à Saint-Martin, j’écoute l’océan taper contre les remparts de Vauban. Pour une fois, l’ombre a servi à faire de la lumière. Un homme de moins pour l’enfer vert. La République dort tranquille, et moi aussi.

La prison de Saint-Martin de Ré. Après, c’est l’embarquement pour le bagne en Guyane

June 5, 1926: « You Will Not Go to the Penal Colony »

The Saint-Martin-de-Ré penal colony. An absolute disgrace to the Republic. Ever since Albert Londres’ articles in ’23, everyone knows what goes on there, but nobody moves a finger. Except now, we’ve hit rock bottom, and I refuse to close my eyes. Doumergue sent me on an « administrative inspection mission. » What a joke. In reality, a convoy of convicts is preparing to board the ship La Martinière for French Guiana. And among them, there is one man who has absolutely no business being there.
His name is Louis Mathieu. A former poilu. The guy was decorated at Verdun, but he cracked in ’17 during the mutinies. For ten years, he has been dragging his misery from prison to detention center. Today, military justice wants to get rid of him once and for all and ship him off to rot from yellow fever in Cayenne. If the press finds out, the Cartel des gauches will blow sky-high, and the Chamber will turn right back into a battlefield.
I took the train to La Rochelle, then the launch across the straits. Here I am inside Vauban’s citadel. The atmosphere is bone-chilling. It smells of rotting straw and brackish dampness, and the sound of irons scraping against the cobblestones grips you by the gut.
I have his cell opened. The prison director wears a face a mile long, but he backs down before my presidential order. Mathieu is there, sitting prostrate, his eyes hollow, already dead on the inside. I sit down on his cot, no ceremony.
« Mathieu. Look at me. I’m not here to condemn you. »
He barely raises his head, his voice broken: « What do you want from me, Parisian? The convoy leaves in three weeks. Just let me die in peace. »
« You won’t be boarding that ship. Your presidential pardon has been signed… Commutation of sentence. You are staying in mainland France; you will finish your days in a central prison in the East, close to home. »
He looks at me, incredulous. A spark flickers back to life in his dead eyes. « Why are you doing this? »
« Because France has spilled enough blood. And because a hero of Verdun has no place in Cayenne. »
The director grumbles behind the door, muttering about discipline and how the army is going to kick up a storm. I couldn’t care less. Poincaré will be returning to power in a few weeks. If he had found this file on his desk, he would have authorized the deportation without blinking an eye, out of pure reverence for the Military Code. I had to act fast, to short-circuit the machine before the July takeover.
Tonight, from my guest room in Saint-Martin, I listen to the ocean crashing against Vauban’s ramparts. For once, the shadows were used to bring forth the light. One less man for the green hell. The Republic sleeps soundly, and so do I.

Historical Figures Mentioned

Gaston Doumergue (President of the Republic)

Raymond Poincaré (Incoming Prime Minister)

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